Y al fin y al cabo, ¿quién era ella? Una chica a la que conociste una noche en un casino, sí. Con su mirada intensa y su pelo rubio, ¿recuerdas? Dijiste que era tu amuleto. Gracias a ella ganaste en la ruleta, en las tragaperras y al 21 black jack. Ganabas todo,
Con ella (que, ¿cómo dijo que se llamaba? Ni lo recuerdas) apostaste todo al negro y salió rojo a una hora en la que ambos estabáis tan borrachos que ni siquiera os importó perder y ahora tú, tonto confiado, lloras porque se marchó después de que la diversión acabara. ¿Esperabas un amor eterno? ¿Una boda fruto de la borrachera? Ella no era para ti por mucho que tú te empeñes en que érais almas gemelas. Con lengua de serpiente te hechizó y con los pasos delicados de una bailarina se marchó de tu vida si hacer ruido al salir. Cuando te quisiste dar cuenta ya no estaba. Ni ella, ni lo poco que os quedara de aquella noche en el casino (ni siquiera el último gramo de polvo blanco, para terminar de hundirte). Y sigues esperándola, aun a sabiendas de que no va a volver. ¿Crees que deberían inventar una terapia para desintoxicar el corazón? 
... ¿crees que su amante le mandará un ramo de rosas rojas mañana por la mañana?
..
Vale, este de arriba es un poco de coña xD
Me he quedado dormida esta mañana. Creo que le pegué tan fuerte a mi despertador las cincuenta veces que sonó que decidió enfadarse conmigo y no volver a avisarme. Es tarde para ir a cualquier clase y me da cosa estar en casa un jueves a estas horas... no me sentía así desde que me escapé del instituto para no dar una clase de latín.
Tus párpados temblaban, señal de que estabas teniendo un sueño ligero. El sueño de quien no se abandona del todo a los brazos de Morfeo, pero que está tan cansado (aburrido, quizá) que no puede evitar que sus párpados se unan. Y ahí estabas. Con tu respiración sosegada y lenta, como respira aquel al que no le preocupa nada. Tibio, con cara de niño grande. De vez en cuando suspirabas sin darte cuenta y, de nuevo, tu respiración volvía a la tranquilidad inicial. Yo tenía la sensación de que si me quedaba mirándote fijamente podría llegar a leer tus sueños. Pero no tus sueños de ser, quizá, futbolista de éxito, no. Tus sueños más íntimos, esos que no sabe nadie, que por no saber no sabes ni tú. Te picó la oreja en algún momento y, arrugando la nariz y sin abrir los ojos, la rozaste. No la llegaste ni a rascar. A veces las comisuras de tus labios se tensaban y parecía que estabas sonriendo. Nada más lejos de la realidad, quizá estabas molesto. Quizá tu subconsciente, perdido entre las marañas del sueño, se estaba dando cuenta de que yo, aquella chica de azul a la que no conoces de nada, tenía los ojos clavados en ti y sonreía al mirarte sin importarle quién la mirara a ella. Quizá tu subconsciente te estaba chivando que aquella chica, en su cabeza, estaba escribiendo un cuento que llevaría tu nombre.
Hoy tengo la suerte de que para mí no es lunes. Sigue siendo un día de fin de semana, algo así como un domingo que no es domingo, que se disfraza de un día sin nombre para que yo me dedique a lo que suelo dedicarme en los días de fiesta.
La ciudad por la noche era un conjunto de luces, sombras y destellos que hacían que el alma y el cuerpo, pasados de whisky de Jaime, se volvieran melancólicos.
Nada que no sea escribir. Lorena escribiendo una novela es el puto caos. No hace fichas de sus personajes, no elabora un borrador previo de sus capítulos. Se sienta y escribe. Atrás quedaron los tiempos en los que tomaba notas de todo (y ella que se pensaba, a sus doce o trece años, que lo seguiría haciendo toda la vida). No elabora un horario rígido para escibir un poco cada día, no se marca objetivos a cumplir cada vez que continúa. Escribe, deja que las cosas sucedan, que los personajes se den vida así mismos, que los capítulos surjan...
Caballero, en edad de merecer,
Eres capaz de sacar lo peor de mí (y yo incapaz de sacar de ti lo mejor). Contigo la niña buena se vuelve chica mala. Sin ti chica buena desesperada por no poder ser niña mala (contigo, entiéndase). Puedes hacer que trace, inconscientemente pero con sensual malicia, la ruta de la muerte en el mapa de tu piel en vez de escribir poemas saltando de puntillas entre tus lunares. Que baile descalza y con poca ropa para ti delante, sin embargo, de todo el mundo. Sabiendo que te relames como un gatito al observar su suculenta sardinita para la cena. Y es que tú haces que planee complots contra el mundo, leyes de conspiración con tal de que tú y yo estemos juntos (y seamos los Reyes del Baile, tú ya sabes). Haces que ignore que exista alguien en el mundo más que tú (que es que me jode, que ni siquiera existo yo cuando estás delante, o detrás, o al lado, siemprequeseacerca). Que eres capaz de mirarme con los ojos del demonio, que símplemente con tu presencia eres capaz de mandar a la gente al infierno... Que sólo de pensar en ti, si me muerdo, me enveneno. Haces que crezcan sentimientos (en tu idioma "cosas", querido) que no estaban ni sembrados. La semilla del mal. Ja. Tus pupilas en mis huesos. Mi vicio y mi autodestrucción.
tirse cerca, aunque estuvieran lejos. Justo donde el sexo escrito, los susurros telefónicos y la frustración de no estar juntos, pasaban volando por encima de sus cabezas en aviones hechos de metal que no pesa y cristal roto que hacían mucho ruido. Sin embargo, a la pequeña guitarrista no le hacía falta cantar alto. En realidad, cuando abandonaba el tono sensual y sosegado de la voz con la que cantaba tenía voz de pito, de niña pequeña (de loca). Los que asistimos a la unión de sus dos almas, al encuentro de corazones entre las cuerdas de sus guitarras, recordamos aquello como la unión de dos locos. Dos almas perdidas y desesperadas. Dos locos (guitarristas y desafiantes de las grandes distancias) que estaban destinados a hacerse daño.
