Menú del día

Había quedado con ella, veintiocho años más joven que él, un millón y medio de horas después de sus conversaciones telefónicas. Un restaurante alejado del barrio donde vivían para no escuchar los murmullos ni los cotilleos, para evitar ser vistos. Y es que ella se había convertido en su ilusión. Cuando estuvo a punto de coger las pastillas y tomarse el whisky definitivo el teléfono sonó y de tanto tiempo que habían hablado no parecía siquiera que hubieran colgado alguna vez. Aquel día, tras los primeros besos de una borrachera del fin de semana anterior, que fueron los frutos de tanta y tanta conversación, de tanto con-tacto, se habían dado cita en un restaurante de barrio donde el cocido era el plato del día y el postre tendrían que ponerlo ellos... después.

Pero su ilusión, su niña, no llegaba. ¿Había olvidado la cita? ¿Habría dado con alguien más joven que él? El pobre comía el codido con aparente frialdad, aunque por dentro estaba llorando. Y cinco cucharadas de sopa después, no aguantó más y las lágrimas comenzaron a caer a borbotones.