Una de un zombi...

... antes de ir a dormir.

No recuerda cuándo dejó de ser un hombre (con su piel, sus músculos, sus vísceras y demás entrañas importantes) y se convirtió en un zombi. Un zombi de esos de las películas que por las noches velan y recitan casi en sueños aquello de [si me llamaras, ay amor de mí, si me llamaras] a la luz de una tenue vela en la oscuridad; y por el día duermen. Duermen o lo intentan, porque no siempre lo consiguen. Él no quería devorar humanos, quería devorarla a ella (comerla, estrujarla, sentirla...) A su niña de piernas largas, tan tierna... a la que echaba tanto de menos cuando ni siquiera se había marchado. Sentía pálpitos, a veces, y era su maltrecho corazón que pedía tregua, que confesaba crímenes, que firmaba un pacto de no-agresión con la cabeza, que gritaba que él quería ser humano. Y así vivir una de esas cientos de miles de vidas mortales, ser protagonista de una de esas cientos de historias raras y caóticas que se ven cada día por la calle y que, aunque a veces no notemos, están. Siempre están, se huelen en el aire (se saborean con las fresas y hacen cosquillas con las burbujas del champán). Morirá el pobre zombi finalmente cuando este cuento acabe, anhelando alimentarse de esos besos que sabe (pobre de él) que no van a llegar nunca. Escuchará música deprimente mientras se consume... y ella (como nunca) como siempre, le salvará en el último momento de su cataclismo eterno, sangriento y visceral.

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